Мы встретились в парке, где ливень стучал, 
Она промокла до нитки, смеялась нелепо. 
Я подал зонт, а она — марципан, 
Сказав, что ангелы любят сладкое... 

Она — утро с корицей в постели, 
Она — шёпот в полуночной тьме. 
Город кричит о кровавой потере, 
А мне дарит жасмин в моей спальне... 

Её белый плащ на вешалке моей 
Пахнет дождём и чем-то металлическим. 
Говорит, что испачкала в мастерской, 
Где красит холсты... я верю, я верю... 

Она — танец в лучах фонарных,
Она — вино на моих губах.
В переулке нашли новое тело, 
А она печёт мне штрудель с вишнями... 

Сегодня во сне я увидел нож, 
Обёрнутый в её светлые локоны. 
Проснулся в поту — она гладит щёку: 
"Просто кошмар, мой хороший, спи"... 

Она — молитва в кромешном аду,
Она — рана, что сладко болит.
Полиция стучится в двери, 
А она целует меня в висок... 

Утром газеты кричат про "Ангела", 
Фотографию смазали дождём. 
Я рву их, смеюсь и прячу под плитку 
Её перчатку... с дырочкой на пальце...