Однажды в тишине, где не звучат слова, где даже шёпот – звучит как гроза, стоял он - не герой, не тень, не страх, а просто - оно на двух ногах. Он не смотрел на небо.

И на дно - не спускался.

Просто шёл. Без цели, без причин и без огонька, но с чем-то, что не объяснить никак. И ветер знал: ему нельзя кричать. И дождь не смел по коже простучать. Пустые дни ломались, как стекло, но что-то в нём жило. Где-то... глубоко

&--&

Просто чтобы было