Как странно, что самое сильное чувство, самое хрупкое.

Его нельзя требовать. Нельзя вызывать силой. Оно приходит, как тихий гость,

когда его совсем не ждёшь.

И живёт где-то между слов, во взгляде, в случайном прикосновении к руке.

А потом ты пытаешься его удержать.

Начинаешь беречь, как фарфоровую фигурку. Ставишь под стекло.

И с ужасом замечаешь, что то, что ты бережёшь,

уже не нежность.

Это её мумия.

Стеклянный саркофаг для чувства, которое могло дышать только на свободе.

И ты остаёшься один в тихой комнате,

охраняя пыль, в которую превратилось то,

что когда-то делало тебя живым.