Не будет больше дома отчего,

Сожженный мост передо мной,
Стою на пепелище читательского мира,

Пролив свою я и чужую кровь.

Бумажный крест — моя награда,

Я прославляю светлые умы,
Что в мир привносят чудо дружбы,

Хоть руки у меня погрязли все в крови.

Я знаю, мира перестрой уже не за горами,
Я дальше мчусь на смертный бой,

В котором суждено погибнуть мне,
Не дожив толком и до старости сырой.

Блаженны помыслы мои,
Меня всегда вели сюда, погас огонь,
И из спины теперь торчит стрела.

А на груди повиснул крест, но для меня окончен бой,

Уходит мутное сознанье, молю тебя,
Великая бумага, прими меня в сыны свои и подари всем благо.

Боец судьбы бумажной гильдии повержен,

Но он не смеет закрывать глаза,
Лишь в душу каждому бойцу он улыбнулся тихо,

И посмотрев на небо с последним вздохом,

Тихонько, еле слышно прокричал своё последнее «Ура».

Кровопролитный бой объединёнными усилиями всех был подведён к концу,

Бумага снова победила,
Не будет больше в мире зла.

Солдаты, сдерживая слёзы,
Смотрели на погибшего собрата,

Который так и не дожил до горна, что оглашал победу.

Но всё же мир не продолжал стоять на месте,

Сменялись месяцы, года,

На том кровавом месте с утра играет детвора.

Не помнят люди, что там было,

Лишь старый и бумажный крест стоит на месте пепелища,

Даря всем людям счастья свет.