Во сне я вышел на берег Гавайев,

где пальмы шептали старые песни ветра,

луна варила в серебре океан,

и каждая волна — как ладонь, что гладит.

Под ногами — горячий песок и кораллы снов,

в воздухе — пряность пламени и солнца память,

далёкие вулканы дремали закатом,

а над ними — шёпоты гавайской гитары.

Там хула рисовала тени на воде,

и время растаяло, как сахар в чае,

я пил этот мир, как медленный тропический дождь,

и был он моим, пока спала улица.

Просыпаюсь — но в ладони ещё лежит соль моря,

и сон уносит с собой частичку Гавайев.